OBLITERATURE

Hors-Sol (revue sans attache)

Parham SHAHRJERDI — Mon, 29 Mar 2010 10:26:12 +0000

Hors-sol, la pratique contemporaine, lâchée dans un monde sans rime ni raison.

Habiter. Hors-sol et si on assumait cet artifice ?
Hors-sol et si on assouvissait ce désir sans boussole ? Hors-sol est une revue au sens ancien de ce mot : périodique, expérimentale. Un espace sans attache, mais un espace critique et poétique.
Tout l’inverse d’un territoire, un lieu soumis à la pression du dehors, un lieu où vibre l’inquiétude. Un espace critique pour mettre en balance les thèmes du contemporain. Un espace poétique pour répondre à l’exigence du cri ou de la main qui se tend.

La revue Hors-Sol est née en 2009-2010. Elle est codirigée par Parham Shahrjerdi et Benoît Vincent. Elle touche tous les sujets, du moment qu’il s’ouvrent à la critique et s’offrent à la poésie.

Le premier dossier de la revue Hors-Sol est consacré à Maruice Blanchot.

S’identifier à PERSONNE

Parham SHAHRJERDI — Sat, 12 Sep 2009 00:08:57 +0000

Vous n’êtes pas du Château ; vous n’êtes pas du village ; vous n’êtes rien.
Franz Kafka, Le Château

Vouloir une identité, une adresse, une trace, un savoir, une ressemblance, un calme, un apaisement.

- Euh, vous êtes donc…

- Euh, vous aussi, toi aussi, nous aussi…

N’être – naître – ni du Château ni du village.

N’être – naître – rien.

Comment accepter une quelconque identité ? Comment l’accueillir ? Comment l’effacer ?

Passer d’une identité à l’autre, mais toujours reconnaissable ?

Vouloir le non-reconnaissable, identité ultime, identité sans identité.

S’identifier à PERSONNE.

Parce que…

Parham SHAHRJERDI — Tue, 16 Jun 2009 12:02:06 +0000

Parce que, là-bas, la littérature est dans la rue. Parce que la littérature est la rue. Parce qu’écrire ne suffit plus. Parce que la main court, parce qu’on court, parce que quelque chose a lieu: c’est maintenant qu’il faut crier-écrire.

Anonymos

Parham SHAHRJERDI — Sun, 24 May 2009 10:39:43 +0000

L’anonymat : devenir personne pour l’autre.

La vie « moderne » nous invite à devenir de plus en plus anonymes, de plus en plus invisibles. Il faut rester non atteignable pour agir. Ou encore, il faut devenir un autre, anonymement autre, un autrui devenant toujours autre, toujours anonyme.

Aussi, remercier HADOPI… Une loi, comme toute loi, ayant cette obsession de « nommer » infiniment tout, infiniment partout (dans votre chambre, dans votre lit, dans votre corps…), et aussitôt, reconnaître le nom, le nommé, le nominé ! C’est de ce nom, c’est cette nomination, qu’il faut fuir.

On n’attrape pas les sans figures, on n’attrape pas les sans visage.

Avoir ou ne pas avoir ses papiers. Ce n’est plus la question. N’étant pas, étant personne, on n’a ni visage, ni nom, ni papier.

Comment fuir les noms, et les surnommés ?

Une couverture?

Parham SHAHRJERDI — Tue, 05 May 2009 13:59:26 +0000

Cette couverture est utilisée pour l’édition anglaise de « De quoi Sarkozy est-il le nom ?» d’Alain Badiou. Pour la nouvelle édition du livre elle a été remplacée par une autre couverture que nous ne reproduisons pas ici (trop banale).
La photo est particulièrement bien choisie, elle est un parfait reflet de ce que Badiou appelle le « sarkozysme », ce qui dépasse largement un seul parti politique, qui va au-delà d’un homme d’Etat. Cette couverture couvre, d’une part la droite, d’autre part… la gauche. La « gauche » (c’est-à-dire la gauche modérée) avec son « royalisme » et avec ses dissidents. Il serait intéressant de parcourir le parcours d’un certain Éric Besson qui signe d’abord un pamphlet contre Nicolas Sarkozy, puis il s’engage auprès de lui (représentant du mal absolu !), enfin il fait de son mieux pour expulser entre 25 à 30,000 étrangers par an.

Cette photo n’est pas un portrait. Elle ne représente aucunement une seule personne. Badiou l’a bien compris. C’est pourquoi il sort un nouveau livre, évoque une Hypothèse communiste, et propose la rupture. Une rupture, une vraie.

Ce qui vient

Parham SHAHRJERDI — Thu, 30 Apr 2009 17:02:04 +0000

Demain, ce fut mai: le pouvoir infini de détruire-construire…

Entretien avec Jan Fabre – Orgie de la tolérance

Parham SHAHRJERDI — Sat, 11 Apr 2009 12:24:09 +0000

Cliquer ici pour voir la vidéo.

SNAPSHOT – Un jour quelque part

Parham SHAHRJERDI — Tue, 07 Apr 2009 17:33:43 +0000

It all came so close to never happening: The 25th Hour

Parham SHAHRJERDI — Thu, 02 Apr 2009 23:43:12 +0000

A partir d’un grand roman, un réalisateur exceptionnel fait un film unique :

Cliquer ici pour voir la vidéo.

(Monty walks into the bathroom. He looks in the mirror. In the bottom corner, someone’s written Fuck You!)
Monty: Yeah, fuck you, too.
Monty’s Reflection: Fuck me? Fuck you! Fuck you and this whole city and everyone in it.
Fuck the panhandlers, grubbing for money, and smiling at me behind my back.
Fuck squeegee men dirtying up the clean windshield of my car. Get a fucking job!
Fuck the Sikhs and the Pakistanis bombing down the avenues in decrepit cabs, curry steaming out their pores and stinking up my day. Terrorists in fucking training. Slow the fuck down!

Fuck the Chelsea boys with their waxed chests and pumped up biceps. Going down on each other in my parks and on my piers, jingling their dicks on my Channel 35.
Fuck the Korean grocers with their pyramids of overpriced fruit and their tulips and roses wrapped in plastic. Ten years in the country, still no speaky English?
Fuck the Russians in Brighton Beach. Mobster thugs sitting in cafés, sipping tea in little glasses, sugar cubes between their teeth. Wheelin’ and dealin’ and schemin’. Go back where you fucking came from!
Fuck the black-hatted Chassidim, strolling up and down 47th street in their dirty gabardine with their dandruff. Selling South African apartheid diamonds!
Fuck the Wall Street brokers. Self-styled masters of the universe. Michael Douglas, Gordon Gecko wannabe mother fuckers, figuring out new ways to rob hard working people blind. Send those Enron assholes to jail for fucking life! You think Bush and Cheney didn’t know about that shit? Give me a fucking break! Tyco! Imclone! Adelphia! Worldcom!
Fuck the Puerto Ricans. 20 to a car, swelling up the welfare rolls, worst fuckin’ parade in the city. And don’t even get me started on the Dom-in-i-cans, because they make the Puerto Ricans look good.
Fuck the Bensonhurst Italians with their pomaded hair, their nylon warm-up suits, and their St. Anthony medallions. Swinging their, Jason Giambi, Louisville slugger, baseball bats, trying to audition for the Sopranos.
Fuck the Upper East Side wives with their Hermés scarves and their fifty-dollar Balducci artichokes. Overfed faces getting pulled and lifted and stretched, all taut and shiny. You’re not fooling anybody, sweetheart!
Fuck the uptown brothers. They never pass the ball, they don’t want to play defense, they take fives steps on every lay-up to the hoop. And then they want to turn around and blame everything on the white man. Slavery ended one hundred and thirty seven years ago. Move the fuck on!
Fuck the corrupt cops with their anus violating plungers and their 41 shots, standing behind a blue wall of silence. You betray our trust!
Fuck the priests who put their hands down some innocent child’s pants. Fuck the church that protects them, delivering us into evil. And while you’re at it, fuck JC! He got off easy! A day on the cross, a weekend in hell, and all the hallelujahs of the legioned angels for eternity! Try seven years in fuckin Otisville, Jay!
Fuck Osama bin Laden, al-Qaeda, and backward-ass, cave-dwelling, fundamentalist assholes everywhere. On the names of innocent thousands murdered, I pray you spend the rest of eternity with your seventy-two whores roasting in a jet-fueled fire in hell. You towel headed camel jockeys can kiss my royal, Irish ass!
Fuck Jacob Elinski, whining malcontent.
Fuck Francis Xavier Slaughtery, my best friend, judging me while he stares at my girlfriend’s ass.
Fuck Naturel Rivera. I gave her my trust and she stabbed me in the back. Sold me up the river. Fucking bitch.
Fuck my father with his endless grief, standing behind that bar. Sipping on club soda, selling whiskey to firemen and cheering the Bronx Bombers.
Fuck this whole city and everyone in it. From the row houses of Astoria to the penthouses on Park Avenue. From the projects in the Bronx to the lofts in Soho. From the tenements in Alphabet City to the brownstones in Park slope to the split levels in Staten Island. Let an earthquake crumble it. Let the fires rage. Let it burn to fuckin ash then let the waters rise and submerge this whole, rat-infested place.
Monty: No. No, fuck you, Montgomery Brogan. You had it all and then you threw it away, you dumb fuck!

The 25th Hour
Written by David Benioff

Dans le métro

Parham SHAHRJERDI — Tue, 31 Mar 2009 14:29:00 +0000

Vous êtes en noir et blanc sur les photos couleur?

Il est temps d’aller mieux.